Impressões do Crepúsculo

Ora aqui vai mais um belíssimo poema do nosso estimado e amado Pessoa. Os sinos da «minha aldeia», somente é minha porque eu a adotei!, são verdade... Ouço-os a baterem as horas e os quartos... Que som tranquilizador... :-) Porém, os sinos «da minha aldeia» de Pessoa são apenas os sinos da igreja próxima lisboeta... Não são os sinos «da sua aldeia»...  Afinal, o Grande, o Mestre, o Maior Poeta Português, pelo menos para mim, classificou um poeta como: «Um poeta é um fingidor...» :-)

I

«Ó sino da minha aldeia,
Dolente na tarde calma,
Cada tua badalada
Soa dentro da minh'alma.

E é tão lento o teu soar,
Tão como triste da vida,
Que já a primeira pancada
Tem um som de repetida.

Por mais que tanjas perto,
Quando passo triste e errante,
És para mim como um sonho --
Soas-me sempre distante...

A cada pancada tua,
Vibrante no céu aberto,
Sinto mais longe o passado,
Sinto a saudade mais perto.

II

Pauis de roçarem ânsias pela minh'alma em ouro...

Dobre longínquo de Outros Sinos... Empalidece o louro

Trigo na cinza do poente... Corre um frio carnal por 

    minh'alma...

Tão sempre a mesma, a Hora!... Balouçar de cimos de 

   palma!...

Silêncio que as folhas fitam em nós... Outono delgado

Dum canto de vaga ave... Azul esquecido em estagnado...

Oh que mudo grito de ânsia põe garras na Hora!

Que pasmo de mim anseia por outra coisa que o que chora!

Estendo as mãos para além, mas ao estendê-las já vejo

Que não é aquilo que quero aquilo que desejo...

Címbalos de Imperfeição... Ó tão antiguidade

A Hora expulsa de si-Tempo!... Onda de recuo que invade

O meu abandonar-me a mim próprio até desfalecer,

E recordar tanto o Eu presente que me sinto esquecer!...

Fluido de auréola, transparente de Foi, eco de ter-se...

O Mistério sabe-me a eu ser outro... Luar sobre o não

   conter-se...

A sentinela é hirta -- a lança que finca no chão

É mais alta do que ela... Para que é tudo isto... Dia chão...

Trepadeiras de despropósito lambendo de Hora os Aléns...

Horizontes fechando os olhos ao espaço em que são elos

   de erro...

Fanfarras de ópios de silêncios futuros... Longes trens...

Portões vistos longe... através de árvores... tão de ferro!»

«Impressões do Crepúsculo», in Poesia de Fernando Pessoa, Editorial Presença.